microondas

o noticiário esportivo não foi nem um pouco agradável pra mim na manhã deste sábado. primeiro foi o susto com o felipe massa. em seguida, a informação que o jóquei j. ricardo, ou ricardinho, está se tratando contra um câncer. pra finalizar, chega a notícia da morte do goleiro zé carlos. o ex-jogador atuou durante o auge da minha paixão pelo futebol, e inúmeras vezes impediu o êxito do meu glorioso fluminense. fique com deus.
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acabei de chegar da festa julina na escola da minha sobrinha de cinco anos. compromisso familiar, perfeito para entediar o sábado de um solteiro. como consolo, levei a esperança de encontrar uma mãe solteira ou uma balzaqueana em plena crise dos sete anos. claro que eu não encontrei nada disso, ou não estaria escrevendo este texto modorrento. enquanto afundava em tédio, e diante de imagens de tantos paizões de meia idade, em trajes babacas e com barrigas desenvolvidas, estive a pensar sobre qual seria o momento, o ponto de mutação, em que o homem começa a se vestir para as festas da mesma forma que se arruma para ir ao escritório, e não se importa de estar com os óculos de grau em vez de lentes de contato, e pendura o celular na cintura sem o menor pudor. confesso que fiquei com medo dessa mudança ser algo inevitável como a morte. de repente me vi mais gordo, de calça jeans, camisa cinza, óculos de armação sóbria, smarphone pendurado, andando naquele ritmo claudicante, com uma mulher resignada de um lado e um herdeiro mimado do outro. saí correndo e fui ao banheiro vomitar.
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